📖 CHƯƠNG 3

Tôi im lặng. Tôi không cần phải phân tích sâu về mặt kỹ thuật, chỉ cần biết rằng họ có đầy đủ công cụ và tôi sẽ phải dùng chúng để hủy hoại cuộc đời của người khác.

Ngày 8-14: Gieo mầm đầu tư.

"Đừng vội vã nhắc đến tiền bạc. Hãy cứ 'vô tình' chia sẻ rằng: 'Con bạn thân em mới giới thiệu một nền tảng quản lý tài chính hay lắm'. Thả thính để họ tự nảy sinh sự tò mò. Một khi họ đã mở lời hỏi, tức là ham muốn đã bắt đầu nhen nhóm. Mà một khi đã nổi lòng tham, họ sẽ cực kỳ dễ cắn câu."

Lâm Tuyết khựng lại, cúi nhìn bàn tay mình trong chốc lát rồi lại tiếp tục.

Ngày 15-21: Thử nước bằng khoản nhỏ.

"Hãy cho họ nếm mùi chiến thắng. Bỏ ra 2,5 triệu, trả lại họ 3,2 triệu. Phải cho họ rút được tiền thật. Đến lúc đó, mức độ tin tưởng sẽ tăng lên tuyệt đối."

Ngày 22-30: Thu hoạch mẻ lớn.

"Đây là lúc gạ gẫm họ 'tất tay'. Hãy dùng bài: 'Cơ hội hiếm có, em cũng vừa mang nhà đi thế chấp để đầu tư'. Thường thì họ sẽ nghe theo rắp tắp. Tiền vừa chuyển tới là lập tức chặn liên lạc, xóa tài khoản và chuyển sang con mồi tiếp theo."

Lâm Tuyết đóng nắp bút lại: "Có ai thắc mắc gì không?"

Cả căn phòng im phăng phắc.

"Tốt. Bây giờ chia nhóm. Mỗi người sẽ nhận một 'con heo' — đây là hồ sơ thật từ cơ sở dữ liệu của công ty. Mục tiêu trong ba ngày tới là họ phải chủ động nhắn tin cho các cậu. Nếu không đạt KPI — chuẩn bị tinh thần bị nhốt vào hầm nước một ngày."

Tôi nhận được bộ hồ sơ: Trương Kiến Quốc, 45 tuổi, ở Trịnh Châu, chủ một xưởng may nhỏ, vừa ly hôn, có con gái 16 tuổi đang du học tại Nhật Bản, tiền tiết kiệm khoảng 7 tỷ VNĐ, thu nhập hàng tháng khoảng 280 triệu VNĐ.

Dòng ghi chú cuối cùng viết: "Tính cách ôn hòa, luôn mang cảm giác tội lỗi với con gái, khao khát có người thấu hiểu."

Tôi bắt đầu tạo tài khoản: "Lâm Tiểu Vũ, 28 tuổi, nhà thiết kế, vừa rời Thượng Hải về Thành Đô khởi nghiệp và mở một tiệm cà phê nhỏ."

Ảnh đại diện là một cô gái tóc dài đang ôm mèo trong quán cà phê — một sản phẩm của AI, không thể tìm kiếm ngược trên mạng.

Tôi nhấn nút gửi lời mời kết bạn. Hai tiếng sau, Trương Kiến Quốc chấp nhận.

Tin nhắn đầu tiên đến từ ông ta: "Chào em, trên hồ sơ thấy ghi em vừa về Thành Đô à? Anh cũng là người Hà Nam, hiện đang sống ở Trịnh Châu."

Tôi đặt tay lên bàn phím, ngón tay run nhẹ. Không phải vì sợ hãi, mà vì tôi biết rất rõ người đàn ông ở phía bên kia màn hình là ai — một chủ xưởng may, một người cha đơn thân cô đơn đang mòn mỏi tìm kiếm sự đồng điệu giữa đêm khuya.

Tôi gõ: "Vâng ạ, nhịp sống ở Thành Đô chậm rãi, rất phù hợp để chữa lành tâm hồn. Còn anh? Công việc của anh chắc bận lắm nhỉ?"

Ba phút sau, dòng chữ "đang soạn tin..." nhấp nháy liên tục.

"Bận thì cũng bận thật, chỉ là chẳng có ai để bầu bạn. Con gái anh sang Nhật rồi, căn nhà giờ trống huếch trống hoác."

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình. Chiếc camera trên đầu vẫn chớp đỏ. Lâm Tuyết đang đi tuần tra dọc dãy bàn, ánh mắt cô ta liếc qua vai tôi.

"Tiến triển đến đâu rồi?" Cô ta hất hàm hỏi.

"Vẫn đang trong giai đoạn làm quen ạ," tôi đáp khẽ, "ông ta đang than vãn chuyện con gái."

Lâm Tuyết gật đầu: "Tốt. Những người cha đơn thân là đối tượng khách hàng rất tiềm năng. Điểm yếu chí mạng của họ là nỗi cô đơn cộng với cảm giác tội lỗi. Hãy bám lấy điểm đó mà khai thác."

Cô ta bỏ đi. Tôi nhìn theo bóng lưng ấy, chợt thấy dưới ống tay áo của cô ta lộ ra một chiếc vòng chỉ đỏ — loại vòng thường đeo cho trẻ con để cầu bình an.

Tôi quay lại với màn hình. Trương Kiến Quốc vừa gửi qua một tấm ảnh: một thiếu nữ mặc đồng phục nữ sinh Nhật Bản đứng trước tháp Tokyo với nụ cười rạng rỡ.

"Đây là con gái anh, Trương Duyệt. Tên con bé cũng na ná tên em đấy, nghe vần điệu cứ tựa tựa nhau."

Tôi — hay đúng hơn là "Lâm Tiểu Vũ" — gõ: "Trông con bé đáng yêu quá. Chắc hẳn em ấy nhớ anh nhiều lắm."

"Nó bận học lắm, chẳng mấy khi gọi video về. Lần trước gọi cũng chỉ dặn vội 'Bố ở nhà nhớ tự chăm sóc bản thân' rồi cúp máy cái rụp."

Tôi lặng người, bất giác nghĩ đến người mẹ già ở Bắc Kinh. Đã hai ngày tôi bặt vô âm tín, liệu bà có đang cầm ảnh tôi lên ngắm và tự dằn vặt hỏi vì sao con trai mình mãi chưa thấy về không?

Đèn camera vẫn nhấp nháy không ngừng.

Tôi cắn răng viết tiếp: "Trẻ con khi lớn lên đứa nào cũng vậy thôi. Nhưng anh làm lụng vất vả như thế, liệu con bé có thấu hiểu được cho anh không?"

Miếng mồi đầu tiên đã được tung ra.

Trương Kiến Quốc lập tức nhắn lại: "Nó không hề biết, mà anh cũng chẳng muốn để con bé phải bận tâm. Chỉ là... anh thực sự rất muốn tìm một ai đó để trút bầu tâm sự."

Tôi đã thắng. Theo đúng luật chơi, ngay ngày đầu tiên tôi đã khiến ông ta rơi vào trạng thái "khao khát được trò chuyện".

Nhưng trong lòng tôi chẳng hề thấy một chút vinh quang nào. Tôi chỉ thấy mình giống như một con dã thú tàn nhẫn, đang nhẫn tâm giẫm đạp lên tâm hồn của một người đàn ông sắp chết đuối.

Chiều hôm đó, hệ thống mạng bất ngờ bị sập. Năm mươi màn hình máy tính đồng loạt tối đen, cả văn phòng trở nên hỗn loạn.

Lâm Tuyết không gọi nhân viên kỹ thuật mà đích thân đi xuống tầng một. Mười phút sau, thiết bị router đã hoạt động trở lại.

Tôi chú ý quan sát thái độ của cô ta. Đó không phải là cử chỉ của một quản lý đang gọi thợ IT, mà là thao tác của một người cực kỳ am hiểu: cách reset router, kiểm tra nhật ký hệ thống, khởi động lại máy chủ... Tất cả đều rất rành rọt, không thể là kỹ năng của một giáo viên dạy tiếng Anh bình thường.

Tối hôm đó, tôi cố tình nán lại để lỡ bữa ăn, đứng loanh quanh ở hành lang chờ đợi.

Khi Lâm Tuyết đi ngang qua, tôi hạ thấp giọng hỏi: "Trước đây chị từng làm IT phải không?"

Bước chân cô ta khựng lại nhưng không quay đầu. Ba giây im lặng trôi qua nặng nề.

"Là chồng cũ của tôi dạy đấy." Giọng cô ta đều đều, nghe như từ một nơi rất xa xăm, "Hắn dụ tôi sang Campuchia với lời hứa 'việc nhẹ lương cao, kết hợp du lịch'. Nhưng chính hắn đã bán đứng tôi. Giờ thì hắn đang ngồi ở tầng sáu — làm quản lý cấp cao, lương tháng hơn 350 triệu đồng."

Cô ta quay ngoắt lại, ánh mắt đã lấy lại vẻ lạnh lẽo vốn có: "Cậu tò mò quá mức rồi đấy. Ngày mai tôi sẽ kiểm tra tiến độ, nếu không đạt KPI thì cứ chuẩn bị tinh thần xuống hầm nước đi."

Nói rồi cô ta vội vã bỏ đi. Tôi đứng chết trân tại chỗ, suy ngẫm về hai chữ "chồng cũ" và nhận ra một điều: cô ta không phải là kẻ chủ mưu. Cô ta cũng chỉ là một nạn nhân bị giam cầm quá lâu, lâu đến mức quên mất cả đường về.

Tôi lững thững trở về phòng 502. Vương Bàng đang nằm quay mặt vào tường khóc thút thít — hôm nay cậu ta bị ăn đòn vì không đủ KPI. Tôi ngả lưng xuống giường, mở chiếc điện thoại do công ty phát (đã bị cài phần mềm giám sát) để tiếp tục nhắn tin với Trương Kiến Quốc.

Ông ta gửi: "Em ngủ chưa? Cảm ơn em vì ngày hôm nay đã kiên nhẫn nghe anh tâm sự."

Tôi trả lời: "Em vẫn chưa ngủ. Còn anh? Con gái anh đã ngủ chưa ạ?"